Possivelmente ainda não chegaste, o areal está deserto e ao
longe apenas gaivotas
Disseram-me que havia dias em que chegavas cedo, antes de
haver luz
Que vias os pescadores, em barcos coloridos, romper as ondas
enquanto acenavas
E seguias entre a tua melancolia e a espuma do mar a
desaparecer no vento frio
Talvez esperasses que o poema se escrevesse no teu rasto de
polvo das palavras
Ou o percebesses nítido e íntegro apurado o ouvido junto à
senhora da guia
Mas hoje, já percebi, hoje não te apetece o sal a colar os
lábios nem ouvir as varinas
A noite teve muita lua, o uísque correu vagaroso e tiveste um
problema com as unhas.
As algas dançam a meia água e morrem em tons castanhos, como
os teus olhos
Chegou um homem descalço até aos joelhos e ameaçou o mexilhão
com uma faca
Hesito em dizer em qual dos teus versos melhor o descreves
Porque lhe falta um saco de serapilheira para acomodar o
destino.
Irisa-se o céu do lado de onde costumas aparecer
Mas a todos os que vejo vir lhes falta o ar de poeta e de ter
insónias amiúde
Terás tu deixado Vila do Conde ainda com uma garrafa em maré
cheia
Ou acometido de paixão súbita enlouqueceste de novo como na
primeira vez
E rumado à Consolação para te livrares das dores que dão nos
ossos que há na alma?
Vou perguntar por ti no cais, antes, talvez, ao velho banheiro,
mal acenda o cigarro
Todos te conhecem com o mar ao fundo, poucos te sabem pedreiro
das palavras
Se acaso morreste e, por isso, te atrasaste em voltar à
praia
Manda um recado pelo homem que faz bom o caminho alumiando o
farol
Evito assim andar Atlântico acima Atlântico abaixo para te
dar um abraço
Dar to ei em qualquer lugar onde leia os teus versos que me
inquietaram a vida.
