contaminar os dias

O meu mundo é o que digo

e as muitas vezes em que silencio o que me vai algures no corpo todo,

é uma vontade irracional de desejar ser mais que só palavras,

mas fico sempre aquém numa margem indefinida

entre rios e marés de torpor e sombra

e mais que tudo as máscaras que não sei como tirar de cima

não dos ombros que as palavras são ligeiras

mesmo quando fervem na língua

e me deixam ferido para não ter que dizer nada,

mas nada é o mesmo que tudo

quando se perde o pé e as mais felizes horas são essas em que olho o mar em             suspenso,

como se a raiz dos dias se tivesse levantado para dizer o nome das coisas

e são ásperos os nomes das coisas que não consigo guardar,

que não consigo acoitar no meio do peito fechado

com sete ou mil e duzentos cadeados de aço e fogo

mesmo que não os consiga contar a todos,

mesmo que as garras do destino

que não acredito que tenha garras me levante do chão

me lance pelas janelas

que todos os precipícios têm para quem chega desconfiado

ou com medo das alturas

e eu creio que chego sempre com medo a todos os lados

ainda que não saiba que altura tenho

e se os dedos que começo a saber contar

poderiam contar para outra coisa

que não este miserável ofício de serem sempre apontadores de infortúnios vários

e ainda assim contínuo a sorrir

a forçar estes músculos manhosos todos os dias

todos os santos e infernais dias eu continuo a mostrar a língua

que me sai do interior mais oculto como se nada fosse

ou como se fosse tudo e mais um outro universo de coisas raras

deixo de lado os simples caminhos que não me levam onde quero

eu que gostaria de estar em todos os lugares ao mesmo tempo

a mim nunca me bastou a ubiquidade

isso sempre fui capaz de fazer sem esforço

o que eu queria, mas queria mesmo, era ser uma espécie de deus

que sem fazer nada de especial, só porque é deus, consegue esse - pasme-se - sortilégio

de estar em todos os lados sem esforço, sem nada de especial, apenas sabe de tudo,

tudo guia, tudo reconhece, porque testemunha de tudo aquilo que respiras

e não se cansa de te destruir o que querias que fosse tão íntimo

que em absoluto nem tu próprio tinhas memória fiel de ter acontecido

sempre há deuses com sorte

sobretudo quando despes a pele e no lugar de ti surge a maresia azul de contaminar os dias.