poesia-me...

É sábado e não sei o que é feito do contador dos dias

As árvores estão quietas sobre raízes quietas sob nuvens desfeitas

À distância formam-se as palavras no recorte dos lábios e soam

Mulheres e crianças caminham enquanto crescem

Um cão sobe pelo passado e é quase lobo

Numa mesa decide-se o teu futuro entornando-o.

Sempre me disseram que os sábados são rápidos de viver

E ainda que os sonhos durem as primeiras horas

Geralmente não sobrevivem à luz desmedida com que te acordam

Nem ao excesso de picante com que condimentam a realidade

Mas, ainda assim, os amantes florescem ao fim de semana

E dois em cada três admitem ter gemido de prazer autêntico.

Os sábados são os dias em que ninguém quer morrer

Porque as coletividades estão cheias e os bilhetes pagos

E irrita interromper uma dança para varrer folhas,

Ou defumar de eucalipto a mágoa e a saudade.

É preferível  amanhar as criancinhas, enlaçar-lhes cabelo e voz

E descer aos rios que só existem para as entreter,

Com gaivotas que são balões de gás mais baratos,

E peixes que saltam para lacrimejar nos círculos de azul onde se escondem.

Os sábados, mesmo os mais cinzentos, têm sempre enormes janelas abertas.

Os escravos vão à missa e são voluptuosas todas as mulheres livres

Que nos jardins consideram usar cores extra e perfumes de  Marrakesh.

Estes são os dias de aventura e risco e de abocanhar a vida

Porque nos domingos o trapézio está preso no lado obscuro da lua

E as lantejoulas emudecem nas gavetas entre mofo e bichos do pó.

Os sábados antigos eram generosos com os magalas e as sopeiras

Davam nós nas mãos, beijos clandestinos e faziam filhos em pensões baratas

E as meninas de família nesses dias invejavam quem urgentemente se amava

Enquanto elas com o cio amarrado ao corpo se mortificavam em ânsias e suspiros

E pecados mortais atrás de pecados mortais de tantos desejos atirados para o futuro.

A família fazia dos sábados um restaurante de apaziguar ódios

Distribuíam gratuitamente um enorme sortido de beijos de judas

E no fim contavam as facas e as feridas abertas.

Nos sábados por impositivo legal nunca chovia

Ninguém vestia fatos usados nem punha ouro a fingir

Nem lamentava amar o mesmo homem durante décadas.

Aos sábados são permitidos todos os excessos que dão asas

E usar beijos e festas acintosas acima da cintura para depois levantar voo no corpo todo.

Aos sábados há futebol e outras perdas de memória

Os filhos saem pela primeira vez para se embebedarem

E a vizinha do lado aspira-nos o sono mal rompe a madrugada

No sábado dispensamos o sossego e outras coisas inúteis

E todos acreditamos na imortalidade até segunda-feira…